Transit
by Livia Valensise
Es herrscht Sprachlosigkeit im Transitbereich und in meinem Kopf.
Der Istanbuler Flughafen fühlt sich an wie das Tor, durch das man schreiten muss, um auf die andere Seite des Mittelmeers zu gelangen. Egal ob auf Tel Aviv oder Beirut, hier wird gewartet.
Weißes Licht, Klimaanlage, Burgerking, Victoria’s Secret und ein Café mit Fußball und störrischem WiFi.
Im Dutyfreeshop türkischer Raki, griechischer Cognac, italienischer Wein und billige Zigaretten. Vielleicht liegt es daran, dass ich die sechs Wartestunden alleine, schweigend verbringe: der Ort verwirrt mich, jegliches Zeitempfinden und Orientierungsgefühl haben mich verlassen.
Ich könnte irgendwo sein. Auch hier:
