Zwischenjahreszeit. Zwischen den Jahren, zwischen den Zeiten. Katapult in die Vergangenheit, zurück in die ehemalige Heimat, Heimat noch immer, Heimat auf ewig.
Auf der Eisbahn, schlaksig die Beine, trocken der Atem, wie eine Wolke aufgewühlten, gefriertrockneten Staubs aus den Tiefen des elterlichen Estrichs. Alle kreisen hier, die coolen Jungs mit den Hoodies, den Moves, die Primaballerinen in zu engen Leggins, die Dilettanten, an den Banden klebend, alle kreisen hier wie immer, Gegenuhrzeigersinn, unterkühlte Halle, konservierte Zeit, als wäre nur ich dreizehn Jahre ins Leben entstiegen.
Eisfeld-Jukebox, Karussell der Erinnerungen. Coldplay, plötzlich Tränen in den Augen, Bilder im Kopf, schon angestaubt. Die erste Freundin, der erste Kuss im unbeleuchteten, muffigen Entrée, die Erkenntnis, nie wieder ohne all das zu können, das plötzliche Glück, das jähe Ende, der unbekannte Schmerz, die neue Dimension von Literatur, Musik, Kunst.
Alles dreht jetzt, Gegenuhrzeigersinn, Momente des Jahrzehnts in Zeitraffer, mit jedem Song schneller.
Zwischenjahreszeit, Schleudersitz der Gefühle, konserviert für immer in den Eishallen dieser Welt.